Estar Imortal

Ser imortal te priva de certos prazeres mortais. Por outro lado, te dá toda liberdade para ir aonde quiser e fazer o que der na telha.

Você logo perde a noção de tempo e vai se tornando uma sombra que, simplesmente, “vaga” pelas infinitas horas vagas - não há limites nem para a redundância.

Seus amigos, aos poucos, deixam de te acompanhar. Envolvem-se em seus próprios interesses e negócios, rotina, formam família e desaparecem. Um a um.

É quando você começa a implorar para ter certa segurança outra vez.
Nada como um imortal para entender um desempregado.


“Segurança sem liberdade é escravidão. Liberdade sem segurança é o caos." - Zygmunt Bauman

Chihiro

Para os fracos

Três anos com ela

... e não quero outra vida.

I'm like a trend I'm back and forth

Torturing myself (...)

Not satisfied not good enough

I want it all in a old familiar way

I'm at a time

Everything's changed

I've changed a lot

I don't recognise this face

But the truth is your bold

You can't get something that you already have

I really have you to hold

Like many clash, Can't stop my domino effect

Just a little give and take stops making sense you pull me in

I'm finding out that it's something I just can't fake

But the truth is you're gold

You can find something you already have

I really have you to hold

Don't have to get technical, you know that I want you

Don't have to get technical, you know that I need you

Forgive me if I'm being rude

Blame my ever changing mood

I know that it's true and I know that it's you

You are my heaven

Why can't I see that you're so good for me

You are my heaven

Designer love maker I wanna give you my attention

Baby you're my heaven

Te amo, Yaya!

Hora dos exercícios!

Amanhã vai fazer três anos que namoro essa gracinha de japonesa que domina meus pensamentos.
Aqui ela acaba de se vestir para os exercícios diários.

Sempre aprendo muito com você (aquarela recentemente).
Obrigado pela paciência!

Totoro Cego

Ainda não aprendi a lidar com borrões em aquarela.

Abelhinha

Espaguete

Sexta-feira, fim de tarde.
Passei por um restaurante na descida até o metrô e lá estava ela: uma suculenta macarronada à bolonhesa.

O molho vermelho, encorpado com carne moída e azeitonas, escorrera pelos sulcos de fios intumescidos e agora circundava aquela ilha de massa cozida, salpicada de queijo ralado, quentinha e apetitosa.

Eu não tinha almoçado direito e aquela seria a imagem perfeita de como se matar a fome, não fosse por um detalhe. Minutos antes alguém a tinha servido... na calçada. Uma golfada precisa, simétrica e extraordinariamente compacta.

Desviei dela e pensei: "Que bela propaganda!".