Sexta-feira, fim de tarde.
Passei por um restaurante na descida até o metrô e lá estava ela: uma suculenta macarronada à bolonhesa.
O molho vermelho, encorpado com carne moída e azeitonas, escorrera pelos sulcos de fios intumescidos e agora circundava aquela ilha de massa cozida, salpicada de queijo ralado, quentinha e apetitosa.
Eu não tinha almoçado direito e aquela seria a imagem perfeita de como se matar a fome, não fosse por um detalhe. Minutos antes alguém a tinha servido... na calçada. Uma golfada precisa, simétrica e extraordinariamente compacta.
Desviei dela e pensei: "Que bela propaganda!".
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